Vístete, es la señal. El sol envía gansos con las remeras púrpura. Con bajeles sujetos por el pico.
Saldremos a la calle llagada por los truenos.
Tú vestirás tu gorro de boxeo, de peatón de lana en Nueva York. Yo llevaré
bufanda de ver justas, de salir sin final de las películas. Cruzaremos el río
por un puente de hule y te cogeré la mano cuando giren sus ojos las estatuas. Cuando
quieran hacernos creer que todo es suyo.
En los bancos de aceras señoriales rascaremos
la cal de los respaldos, los filos de limón. Extraeremos almizcle escurriendo
pijamas de los cables. Rebañaremos cobre del pie de las bajantes, el mercurio
que sudan los balcones de forja, las sedas en las fuentes de agua vieja, vaciaremos
de azúcar los pequeños negocios. Iremos al despacho del alcalde, llegaremos a
él sin anunciarnos: entregue la ciudad, nos la quedamos llena de habitantes.
Será un trabajo duro. Habrá que estar unidos.
(Esta será la página 56 de El mar en el buzón, mi nuevo y muy próximo poemario, que si todo va bien y se cumplen los plazos, estaré firmando en la inminente Feria del Libro de Zaragoza. Lo publica la editorial madrileña Vitruvio, a cargo de Pablo Méndez.
En próximas fechas anunciaremos fechas (valga la redundancia) de firmas y presencia en la Feria. Están invitados, al libro y sus acontecimientos).
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